La Chapelle des Pétètes

L'année où tout allait mal

Nous sommes en 1741. L'hiver a été terrible, les récoltes ont manqué, le prix du grain s'est envolé. Dans toute l'Europe, on enterre plus que d'habitude — les registres des paroisses le disent mieux que les livres d'histoire. Et pendant que les gens ont faim, les rois se disputent l'Empire : la guerre vient d'éclater, la France s'y engage au printemps.

C'est cette année-là qu'un maçon du hameau de l'Aubérie achève une petite chapelle de montagne, et plante une croix devant.

Le saint qu'il a choisi

Il aurait pu la dédier à n'importe qui.

Il choisit Grégoire.

Grégoire le Grand fut pape à Rome vers l'an 600, dans une ville ravagée par la peste, encerclée par les invasions, affamée. Il a passé son pontificat à écrire sur l'effondrement d'un monde et sur le sort des plus pauvres. Et c'est lui, dans ses écrits, qui raconte comment des messes peuvent délivrer une âme prisonnière — c'est de là que vient l'habitude de l'invoquer pour les âmes du purgatoire.

Un homme qui bâtit en pleine catastrophe choisit le saint des catastrophes. Onze siècles séparent les deux ; ils regardaient le même désastre.

Deux peuples sur un même mur

On les appelle les pétètes. Le mot veut dire « poupées » en patois du Champsaur : c'est le surnom que les habitants de l'époque ont donné à ces figures perchées sur leur mur. Un surnom affectueux, un peu moqueur. Il a si bien pris que la chapelle Saint-Grégoire n'est plus connue aujourd'hui que sous le nom de chapelle des Pétètes.

Mais ce ne sont pas des poupées. Regardez la façade autrement : les Pétètes n'ont pas toutes la même forme, et ce n'est pas un hasard.

Celles qui ont un corps sont des saints. Elles se tiennent droites dans leurs niches, identifiées, à leur place.

Les autres ne sont que des têtes. Elles flottent, sans corps, entre les saints : ce sont les âmes égarées, celles du purgatoire, qui cherchent à sortir. Elles n'ont pas de niche à elles. Elles attendent.

Toute la façade est une seule phrase : d'un côté ceux qui sont arrivés, de l'autre ceux qui espèrent encore. Une prière taillée au burin, pour des gens qui ne savaient pas lire.

Et si vous doutez de cette lecture, l'un d'eux la confirme.

Le latin d'un homme qui ne parlait pas latin

Parmi les statues, l'une porte le nom de Joannes — Jean, en latin. Elle a un corps, donc c'est un saint. Reste à savoir lequel : l'inscription gravée en dessous répond.

Vox clamantis in deserto, prepatevi am dem.

C'est la phrase de Jean le Baptiste, le prophète du désert, celui qui annonce la venue du Christ et le baptise dans le Jourdain. Quand on lui demande qui il est, il refuse tous les titres et répond simplement : « je suis la voix de celui qui crie dans le désert : préparez le chemin du Seigneur ». Ni prophète, ni messie. Une voix.

Notre maçon n'a donc pas sculpté au hasard. Il connaissait ses saints, il savait les nommer, et il a gravé pour chacun ce qui l'identifie.

Mais le latin est cabossé, les mots tassés, l'orthographe approximative : prepatevi am dem pour parate viam Domini. Il gravait de mémoire une langue qu'il ne maîtrisait pas.

C'est peut-être le plus beau détail de la chapelle. Pas une maladresse : la preuve qu'un homme du hameau a voulu dire quelque chose de plus grand que lui, avec les moyens qu'il avait.

La voix qu'on n'écoute pas

Cette phrase a eu une deuxième vie. En français, « crier dans le désert » a fini par vouloir dire tout autre chose : parler en vain, prêcher sans être entendu, avoir raison trop tôt et devant personne. Pascal ne pouvait pas le savoir. C'est la langue qui a fait le travail, en trois siècles.

Mais relisez sa façade avec ce sens-là, et tout se met en place.

Le motif est bien plus vieux que la chapelle. Bien avant les saints, il y avait Cassandre. Fille du roi de Troie, elle avait reçu d'un dieu le don de voir l'avenir — puis, pour l'avoir éconduit, la malédiction de n'être jamais crue. Elle a annoncé la chute de sa ville, elle a supplié qu'on n'ouvre pas les portes au cheval de bois. On l'a écoutée poliment, on l'a prise pour une folle, et Troie a brûlé. Trois mille ans plus tard, son nom sert encore à désigner ceux qui alertent sans qu'on les croie.

Jean-Baptiste crie dans un désert, et on ne l'écoute pas.

Grégoire écrit sur la misère du monde depuis une Rome en ruines, et son siècle continue de s'effondrer.

Et Pascal grave une phrase en latin sur un mur de montagne, dans un hameau où presque personne ne sait lire. Il savait forcément que personne ne la déchiffrerait. Il l'a taillée quand même.

Quatre voix dans le vide, sur trois mille ans.

Nous avons nos propres désastres, et nos propres voix qu'on n'écoute pas — chacun sait lesquelles. Pendant ce temps, sur la façade de l'Aubérie, des dizaines de visages continuent d'appeler. Ils le font depuis 1741. On passe devant, on trouve ça mignon, on repart.

Je n'ai rien inventé. Ces visages existent, ils sont sur un mur, à quelques kilomètres de chez moi. Je les ai photographiés, modélisés, retaillés couche par couche.

Ce que je fabrique n'est pas un souvenir de plus. C'est un déplacement : sortir ces figures d'une façade devant laquelle on passe sans lever les yeux, et les remettre là où on les verra vraiment — un mur de salon, une étagère, un jardin.

Une pétète chez vous, c'est une âme de plus qui a trouvé sa niche.

Et une voix qu'on écoute enfin.

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